saranda, convite e destino

num asilo uma mulher que viveu até os 130 anos, gostava de chamar sua colega de quarto, mais jovem e surda, de puta. Essa mulher, a que viveu, não a surda, fumava até morrer, era a única que não precisava de remédio, não gostava muito de banho, mas adorava se cobrir de talco e um vestido florido e mesmo desdentada limpava uma coxa de galinha melhor que um cachorrinho.

A gatinha branca ronrona sozinha, sara abre mais a janela, parece que é uma chuva inventada, não artificial, mas não existível. como as coisas da sua vida, não artificiais, nem mentidas, mas nas quais é quase um crime da sanidade acreditar. sara levanta da cama, se espreguiça no batente da porta do quarto, volta pra janela, acende um cigarro, e molha a mão.
é água mesmo. como é bom acordar e ainda estar em Lálonge. Trazer a casa pra dentro dos dias não perto de lugar nenhum.
coça a cabeça, mas é por dentro que alguma coisa anda, as cócegas são passos.
Não tenho certeza sobre se eu sei do que é feita a noite, mas não faço por desmerecer.
sara abre os olhos, fecha os olhos, abre e fecha de novo e mais uma vez, só pra ter certeza.
sim, de repente, por um instante, dentro e fora de si são o mesmo lugar.