terça-feira, onze e meia
terça-feira, cheiro de bife das terras das onze e meia.
da manhã, fica a gaita na frente da financeira
terça-feira, feijão e salitre entre os dedos,
sairam da areia, voltaram pro arreio, perderam a pele.
terça-feira, eu vou engolir a janela e cair dançando pra matar
no meio da avenida,
passam a pé, passam a pé, pisoteiam o que sobrou no meu coração
eles cantarolam amargo pra eu emprestar dinheiro
beber as veias do peito
qdo eu chegar em casa
onde não tem ninguém.
2 Comments:
A comida explosiva e a morte indigesta. Sei lá se amanhã eu vou comer feijão.
se não comer
falta ferro pro sangue fazer bonito
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